O voo

Asas cortadas,

e minhas penas,

antes verdes,

eram da pura cor da terra

pelas minhas ideias a rés-do-chão.

Não me via a planar,

além desses morros,

pra ver a minha presa,

prenda solta sobre os verdes.

Morno,

que nem lusco-fusco pra noite,

eu não sabia que a verdade é voar,

ser livre como o claro do dia,

ou a esse gaviãozinho voante sobre tudo.

Mas arrostei o que eu retinha de escuro,

dei-lhe luz e voei.

Pairei além desses morros

e vi a minha presa,

prenda pronta às minhas garras.

E agora eu posso ensinar,

num a prazo em conversa como essa,

que o amor me cutucou ao voo para a liberdade.

(Da janela do quarto, o velhinho volta o olhar à sua presa, sua prenda, sua velhinha ainda na cama. Dois grandes bonitos da vida — ele bate no peito —, é vê minha veínha acordá e o dia nascê com o sabiá).