Maria Flor do Brasil

Por tantas emoções e lutas vencidas, estas linhas vão para Maria Céo.



TINGUI, jequitibá, ipê-rosa e buriti onde o bando de araras anuncia o dia. Amescla-de-cheiro e mico-leão-dourado; matas de igapó, orquídeas, beija-flores e flores baldias. Que pureza!

       Mas nada disso prende o moço, pois o que ele tem na cabeça, e na ponta do lápis, é a imagem dela: cabelos crescidos sem amarras, sorriso e seios livres. Valente, tostada do sol, ágil na flecha, no laço, no remo e na pesca de anzol.

          Uns passarinhos,  quem sabe os saíras-de-sete-cores,  bailam  no céu, como um baile de diamantes ao sol, e pousam na amora-do-mato, acima do riozinho. Que pureza!

         Mas nada disso mina da ponta do lápis do moço, pois o que ele tem na cabeça é a imagem dela: na jangada a vencer vento e águas bravas... Ou solta no lombo de um potro indócil e teimoso, domando e guiando-o à dura trava.

         Na boca da noite, com os vaga-lumes luminescentes na beira da mata, soa triste o canto da jaçanã. Noite feita, o fogo da lenha aquece e alumia os casos de onça-pintada, mãe-d’água e acauã. Que pureza! 

          Mas nada disso prende o moço, pois o que ele tem na ponta do lápis é a imagem dela: zelando das flores e dos filhos... Em pé, ao cantar dos galos, já de foice ao ombro, deixando a casa de sapé. É a lida carpir e plantar e colher, a cantar uma canção de fé.

          — Quem és tu? ―  indaga-lhe o  moço,  admirado. ― Quem  és,  que as onças vêm beber do seu pote a água fresca? Quem és, que ventos e raios e pragas não passam de coisas pitorescas? Tu és de verdade, ó mulher? E que passos firmes, sem mãos ao quadril?

          A brava  mulher fita a  linha  do mundo  e tece o seu nome do próprio caráter varonil:

           — Eu sou e  sempre serei a Maria Flor do Brasil!

           Admirado, o moço  se despede:

           — Até  logo, dona Maria Flor.