O morador da rua pobre

Uma senhorazinha havia dito: "Morar numa ruazinha como aquela? Que será?"

É rua pobre.

É sem esquinas e falta portas.

É sem guarida  e falta postes.

É sem plantinha e falta pedra.

É sem recreio, pois  falta pão,

 e falta prole,

e falta pipa.

(Mas que imponente

c'est ma Champs-Élysées,

c'est ma Avenue Montaigne,

c’est ma Rue Soufflot!)

De um porquê, a rua pobre,

toda despida, toda rasgada,

é a minha volta, a minha casa,

pois nela mora 
(quem a adorna),

o meu amor,

eterno amor!

(Depois de tantos anos no mundo, agora vive, anonimamente, em farrapos nessa rua, num galpão em destroços. Boca da noite, a senhora da casa da frente lhe leva comida. E é ela voltar e fechar a porta, ele pega a cantarolar estes versinhos que inventou. Daí, chora. Chora).